Ce qu'il ne digérait pas, c'était l'inconsistance de ces jours, de ce lieu. Quelque part dans les viscères hypertrophiés du lion sous la pluie, les tracas du quotidien modeste s'amoncelaient en de petits agglomérats de malaise. Le rythme trop ordonné du dehors désordonnait le dedans.
Mille cachets n'y faisaient rien. Les intestins s'entremêlaient pour protester. Le rêve d'un ailleurs s'infiltrait partout, creusait ses sillons dans la discipline fragile du lion. Les plaies, bénignes pourtant, menaçaient sans cesse de s'infecter. Il perlait déjà du pus à la surface. Le lion sous la pluie se défendait à contre coeur contre l'envahisseur bienvenu. Et la petite voix de la furie intérieure lui soufflait : "Ceci, mon petit, n'est que le début de ta peine.". Elle lui plantait constamment ses griffes malpropres dans le dos.
